Tiempo..

Tic - tac, tic - tac, tic - tac, tic ..

Las manecillas del reloj no se cansan de jugar al pillar. A veces pareciera que se apuran, pero luego, vuelven a demorar; vuelven a retomar el monótono ritmo que las lleva a aniquilarse mutuamente, a destrozar las horas, los minutos, los segundos; a partir en dos el pecho del impaciente, a irrigar de esperanza al que anhela.




(inconcluso; en unos días sigo)

Una niña

Cuando se es pequeño, da lo mismo el color de la ropa, quién es presidente de la república o el segundo nombre desatinado que te podrían haber puesto tus papás. Sólo importa que los zapatos sean lo más cómodos posibles para correr, que la imaginación sea inagotable y que las horas sean lo suficientemente extensas para jugar.

Ahora, pruebas y exámenes; trabajos y malas caras; responsabilidades y mil pensamientos de diversa índole. Pareciera que ya no hay tiempo para jugar ..

Tal vez no nos podemos aferrar a esas tardes de hacer "nada" y "todo" a la vez, de pasar el día inventando historias para las muñecas o de hacer tortas de barro; ya no hay espacio para lanzarse calle abajo en la bicicleta o para vender limonada en la vereda a los vecinos.. O al menos, no sin pagar las consecuencias por dejar de lado los quehaceres correspondientes.

Pero, ¿sabes? Todavía puedo crear mundos e imaginar cuentos aún más bellos, irreales y factibles, y darles forma; aún puedo soñar y hacer lo que me gusta.. En el fondo, sé que, con o sin los chapes amarrados con cintas rosas, aún puedo seguir siendo una niña..

No querer o no poder

Se corrió la pintura. Se arruinó el facsímile de la imagen en mi cabeza. Ya no se sitúan las figuras de la manera prevista y tampoco lo hacen los trazos delgados. El lugar donde iban los ojos, está cubierto de negro y las manos, esas preciosas manos, ya parecen haber sido borradas. Cayó la paleta sobre el lienzo y se derramó el agua. Ahora solo se ve un chorreado de manchas de colores y trazos guesos. Ya no puedo dibujarle; olvidé sus rasgos. O, tal vez, quise no recordarlos. Es más simple esta inesperada distorsión: todo se ha deformado, nada tiene sentido. Una tela sin razón, sin figura, sin dolor.